Ангел мой грешный, он же еще не твой. Рано смотреть победно на всех вокруг.
Видишь вон ту, с глазами «хоть волком вой». Или вон ту – со взглядом «рискну, а вдруг»?
Ты оглядись, попристальней посмотри – сколько арахн плетут для него силки.
Вот бы узнать – а что же в душе, внутри… Видишь, там пусто. Это его долги.
Он никому не должен себя, пойми. Очередь лет, черёд мимолётных «мы»…
Как ни крути, у времени свой лимит – летом тепла, и снежности – у зимы.
Молодость – это всего лишь весенний сон. Те, кто не верит в сны, продолжают жить:
Ждать или звать, их праведный путь смешон...
так не похож на эту паучью нить...