Осень ставит запятые
на закатных облаках,
на ресницах солнце стынет,
догорает на руках,
по придуманным дорогам,
по запутанным следам
плачут сытые пороги,
провожая поезда.
Мыть не косточки – посуду –
это чуду по плечу,
переборчивое чудо –
то «хочу», то «не хочу»!
На проспоренной дороге,
на протоптанной судьбе
никого не покоробит
ласка, ругани грубей.
Осень сонно отмахнулась –
Да гори оно огнем!
Бабье лето усмехнулось,
полыхнуло – не зальем.
Над закатом золотые
Раны рваные дорви!
…Осень ставит запятые
на свернувшейся крови…