умирать в словах, чувствовать себя китайской стеной
или Берлином и захлебываться под водой
и ни одного не найти звука, чтобы выплеснуть всю эту боль
все эти дни, секунды, месяцы и часы
но беги-не-беги рви-не-рви – а они все равно будут у тебя внутри
вторые двадцать четыре часа пошли, и, знаете, я жива
как-то пафосно прозвучало – не моя это все стезя
перед сном меня клинит, пульс зашкаливает как в бреду
«и никто тебя здесь не ждет больше, знаешь?» оставившее на краю
я пью таблетки, листаю страницы и хочу в подарок августовские дни
я хочу дорог, носить запылившиеся кроссовки, не красить ресницы
и одежду в дыму
и слез. не от тебя, а от этого дыма, от песен, фильмов, верочкиных стихов
от линз, которые просрочены недели три так
и от маминых: «Боже, спасибо тебе за дочь»
месяц июль – середина лета, середина года – подвожу итог.
спасибо п. за все минуты, за все спасибо
дай тебе счастья, Бог