Смерть стоит у старого забора,
ждет, когда к ней кто-то подойдет.
Пробежала мимо собак свора,
не заметив смерти. Круглый год
она стоит, безмолвно наблюдая,
за тем как люди движутся в чаду
этой жизни, одного не зная -
они несут в себе свою беду.
Смерть могла б от скуки удавиться,
неинтересен ей их складный быт,
но должен, должен кто-то появиться.
Смерть ждет, а этот кто-то сладко спит.