Золотую пыль – в глаза
уж который век бросаешь.
Кажешь Богу – образа,
черту – кукиш. Всё такая ж
и гордыня, и тоска –
в слюдяном окошке неба.
И тревога, и азарт,
и неведомая вера
в чудо, в Спаса на крови.
И не хочешь на ошибках
ты учиться. И цари
в грязь срываются. Не шибко
помогают в алтаре
те булыжники, что ныне
да и присно – по земле
окропляются святыми
водами одной реки.
Всё проходит мимо – войны,
революции. Твои
Улицы плывут спокойно
по истории. И грязь
вместе с золотом – играет
в солнечных лучах. Крестясь
на соборы – так же пьяно,
ты шалеешь от своей
роскоши. Но помнишь – Лета
слишком близко. Новый век
не обманет. Можешь ведать,
как убог и зыбок – мир,
и конечно всё под солнцем.
И бросаешь в небо пыль
золотую, и смеешься
над попытками царей
обуздать твои колодцы.
Мир мечтает о тебе,
ненавидит и плюется…