Меня швырнула от стола
Какая-то лихая сила,
Куда-то к черту завела
И где-то целый день носила.
Ходил и думал – о себе,
О жизненных перипетиях,
О поэтической судьбе,
О редких рифмах – где найти их?
Потом читал свои стихи,
Давал оценку, как всегда, им,
И понял, как они плохи,
И плакал, завистью снедаем.
И с кулаками лез к друзьям:
Зачем, зачем они всем миром
Мне воскуряли фимиам
И сравнивали с Кантемиром.
И сделали из строф моих
Евангелие от Матфея.
А я, дурак, от слов таких
В себе увидел корифея.
Над головой светился нимб…
Но вот весь Пастернак прочитан.
«Куда ты лезешь на Олимп?» -
Страницей каждой мне кричит он.
Ты не апостол, не пророк,
Тебе вершины недоступны.
Пред строем филигранных строк
Ублюдков создавать – преступно.
А я поэтом стать хотел,
Носился с каждою строкою.
Увы, стихи не мой удел –
Придется заниматься ТОЭ.
1967, сентябрь 1975