Для каждого вопроса есть ответ,
Любым ответам свойственны вопросы –
Плывут туманы, серебрятся росы,
И ночь, хмельная, падает в рассвет.
Скрипит перо по чистому листу,
А белый лист бескрайний, словно небо –
Как нищий у прохожих просит хлеба,
Ловлю слова и мысли налету.
Но белым остается белый лист:
Перо сломалось, высохли чернила –
Я полон сил, но падаю без силы,
Как, понарошку, раненный артист.
Ответы громоздятся в этажи,
Но в дебрях слов блуждаю, как в тумане,
Вопросы простотой своею манят,
А правда на поверхности лежит…
Но на поверку, правда – часто ложь,
И хочется, и верить, и не верить,
Но всюду настежь запертые двери,
И новый день, на прожитый похож…