Ты смотришь на осенний лес,
Как дерижер на партитуру.
Подобно древнему авгуру
Читая в холоде небес,
Живую музыку.
На взмах
Уже готовы петь волторны
И желтый лист лететь покорно
Готов,
И превращаться в прах.
Весь мир в твоем повиновенье.
И ты один его творец.
И кажется, что наконец
Тебе подвластно вдохновенье.
Взмахнул.
Но палочка упала.
Ты молча замер у листа.
Мелодия не прозвучала.
Линейка нотная пуста...
И ты вернулся сыном блудным,
К духовной бедности своей...
Увидеть красоту нетрудно.
Труднее примириться с ней.