Смотрю на город с высоты,
На тысячи огней.
И что понять я не могла,
Приходит вдруг ко мне.
То, что твердили книги мне,
Но с чем моя душа,
Всё не могла найти язык,
Что б был понятен мне.
Твердили мудрые всех лет:
Что б обрести покой,
То не вынашуй в себе зла.
Будь чистым пред собой.
И даже в тайниках души, 7
И даже про себя,
Не допускай и мысли зла.
Даже к своим врагам.
Как трудно, право, жить без зла,
Если оно везде.
Как трудно честным быть во всём,
Если обман кругом.
Как можно всё простить врагу?
Как можно боль забыть?
И разве враг поймёт, что ты,
От всей души простил?
А те, кто пострадал, поймут?
За что врага простил?
И разве не накажешь ты – себя,
Что всех простил?
Убить врага, грехи отмыть,
Позолотив попам.
Ну а потом, и с миром жить,
Но знать, что отомщён.
И вот, смотрю я с высоты,
На город подо мной;
И эти тысячи огней
Мне говорят о том:
Что никогда не обретёшь
Ты, отомстив, покой. 8
Это иллюзия, обман,
Ловушка для глупцов.
Месть порождает только месть,
И страх, а не покой.
Своим умом построишь ты,
Не рай, а ад земной.
И мысль построит новый план,
Что б избежать тот ад.
Но только мысль и есть тот ад.
Так как же быть теперь?