http://www.stihi.ru/2010/07/17/4728
Заковаться бы в прочные латы,
Стать железной, с железной шкурой,
Равнодушной, суровой, хмурой,
Ни пред кем уже не виноватой.
Задремать бы под рокот прилива
На каком-нибудь мягком ложе...
Но пульсирует кровь тоскливо
Под такой уязвимой кожей.
На душе миллионы царапин,
Что назойливо ноют до колик,
И уже чернотою заляпан
Там, внутри, поселившийся кролик.
Он был белым, пушистым когда-то,
Он щипал изумрудную травку,
Не читал он ни Сартра, ни Кафку...
В чём же я перед ним виновата,
В чём же я виновата, о Боже,
Что рубцы на душе и на коже?
20.07.10.