Цитирую Ницше, листаю скрижали с печатями,
Тихонько зверею, врубив состоянку «я в танке»,
Но что-то мешает с катушек слететь окончательно,
И видеть везде пауков, упакованных в банки.
Ты есть. Ты за гранью касанья дрожащими пальцами –
Холодными пальцами, пальцами с памятью сказки,
Что бродят невольно по кромке подушки скитальцами,
Ища твоих теплых ладоней ответную ласку…
Мои беспокойные сны ожиданием полнятся
(И больше не важно сознанье и «верю – не верю»)
Я сплю в полушаге от самой безумной бессонницы,
Пытаясь найти (да, те самые, «летние») двери.
И каждая ночь оживает сакральными смыслами,
Что прячутся утром, оставшись рифмованным слогом.
Я помню – реальность нельзя ограничивать мыслями.
Скажи, это трудно (а радостно?..) – быть моим Богом?..