Теплом прощальным бабье лето дышит,
Играет солнышко на локонах моих.
Ты говоришь, счастливые стихов не пишут,
И даже вовсе не читают их.
Идем с тобой неспешно мы куда-то,
В толпе таких же горожан-разинь…
Пушисты облака, как сахарная вата,
И с неба льется сказочная синь.
Еще деревьев изумрудны кроны,
Но кое-где и золото мелькнет.
Жизнь продолжается по собственным законам,
И снова лето в осень перейдет.
Теплом прощальным дышит бабье лето,
Сверкают солнечные зайчики в окне.
Сто тысяч раз все было до меня воспето,
Но почему, скажи, сейчас неймется мне?
С лица снимая тоненькие нити,
Остановлюсь и строчки запишу…
И вроде никаких нет радостных событий,
Я, просто так, иду, живу, дышу.
В чем счастье? В неких призрачных картинках?
Иль в том, что ты сегодня не один?
А может быть в прозрачных паутинках,
В улыбках встречных, огоньках рябин?
Теплом прощальным все вокруг согрето.
День как подарок – и тебе, и мне.
Прочти же что-нибудь из Пушкина иль Фета,
Прочти, – я стану счастлива вдвойне.