Он с утра уже тревожен и недоволен,
И проблемы пасмурно на плечи давят..
Даже солнце где-то там гуляет на воле,
И в промозглую эту Москву не заглянет...
И не видит он, что солнце в его оконце
Косится, отворачивается деликатно,
Когда она с нежностью несносной
Собой его, как облаком, закрывает,
Укутывает своей нежностью невыразимой,
Что даже солнце недоумевает,
Сквозь пальцы подглядывает и пятна
Лучиков из горсти рассыпает.
Он кутается в шарф, поднимает ворот.
Он говорит: "вот черт, и за руль не сядешь",
Такой туман, что будто исчез весь город,
И даже с картой ни разобрать ни пяди.
И он не слышит, как настойчиво он не слышит,
Что это влажное томное ее дыханье,
У самой шеи его ее губы эфир колышат
И просят пройтись с ней по бульвару, как на свиданьи.
Но он от нее отмахивается шарфом,
Но он в упрямстве рьяном мотор заводит..
И вот он - там, где только играть на арфе,
Где нет дождей и солнышко не заходит.
И вот она стучится облачком в ворота рая,
Но рай он выше облаков, ей не допрыгнуть,
И там туманы на сухо вытирают.
А он хоть к климату и успел привыкнуть,
Всё старается перегнуться через перила,
Чтобы услышать каплями по стеклу: "Как ты, милый?"