У Лютого больная головенка.
Черно как ночь вместилище стыда.
С такой башкой крутить хвосты доёнкам.
Находок ни одной… Лишь только суета.
Как мышка робок он с начальством.
А лют лишь с тем, кто не в струе.
Холуйство сочетает с хамством,
Бренча на собственной губе.
Куда ж ты прешь, спесивое чудило?
Сидело б ты, не рыпаясь, в кустах!
Но видно, что весь дух перехватило.
Ты мнишь себя парящим в небесах…
Очнись, многострадальный, сопли вытри.
Надень штаны, покинув унитаз.
И, если нет своих, лови чужие мысли.
Авось и прогремишь уже в который раз.