* * *
Эту осень от меня поспешно прятали,
Всё стучали про своё – дятлами,
Всё долбили об одном – клювами,
У затылка моего думали:
То, да сё, да как чинить тело,
Чтобы сердце от слёз частых не скрипело,
Чтоб опять же на молитвах не заело,
Чтобы петь, да о любви оно не смело.
И грозили ослушанью страшной карой,
Дескать, что тебе мечта, раз будешь старой,
Обернёшься – жизнь прошла почти что даром,
Улетела в никуда цветистым паром.
И шептали в голос дикий, да на весь мой сон,
Как однажды кто-то странный уже был влюблён –
От венчанья, да до скорых похорон –
Вой волчицы белоснежной, смертный стон.
И сулили слепоту заблудших – в свете – сов,
Легших, как в могилы, в прошлогодний мох,
Предлагали всей печалью затухающих костров
Дух спалить – да ждать последний вздох.
15 октября 2002