Сердце дышит алычёю, мир не светел, гаснет воск:
ФатимА, Машук с зарёю и поход на Гора-Пост.
- "Хулиганы!" - нам кричали. А мы были - пацаны.
До вселенной - что в начале? С Б-гом, с Буддой мы - равны?
Уравнений этих много. Столько, что ни взять, ни дать.
Лермонтов, Провал, дорога. Нам в дороге - 25.
Красотой пьянён твоею, много лет точил свой нож.
Что как бритва, чисто бреет наших прошлых лет наркоз.
Горы, кисти и поэты, скид пропавший, масло, холст.
Нарисуй меня в то лето, где с тобой был чист и прост.
Не реальность, нет, не надо, сердце горца нарисуй,
что прибито у Царь-града в пятигорскую грозу:
многих нет, а те - далече. В той ночи святой одной
пел себе я - "Краски лечат боль души моей луной!"
А луна - как отраженье наших встреч в судьбы воде:
дождь, Париж, Москва, Движенье...Где был я, была ты где.
Не сотрётся файл наш, имхо, ведь Ван Гон не есть Гоген.
Слышишь, джани? Плачут тихо
цапля с ивой на воде.