Последний раз, быть может, я
тревожу душу у огня,
который каждого из нас
зажёг, испепелив, угас,
оставив искру, чтобы вновь
когда нибудь свою любовь
смогли на время воскресить.
Но для чего?- Меня спросить
хотите Вы. Да, для чего
нам нужен жар огня того,
что нами ж сотни раз подряд
был ненавистен и проклят.
Зачем вновь трогать? В том и речь,
чтобы души остаток сжечь.
Какая разная любовь,
которая не только кровь
волнует, жжёт, мечтой томит,
к безумству клонит, в смерть глядит,
в мученьях хочется любить,
весь мир готовы мы забыть!
Но это лишь природный зов,
как утомительный покров,
сползёт, затухнет и умрёт,
как будто солнце не встаёт
уже с утра, и день в лучах
не наступил, а уж зачах.
Была ли ты, любовь моя?
В чём сильно сомневаюсь я...
А есть любовь ещё одна.
Всегда бездонна и полна,
как вечная вода течёт,
пусть не ликует, не поёт,
а безмятежною рекой
даёт желанный нам покой.
Нет время ей, нет глубины,
её объять не в силах мы,
не умалить, не победить,
а лишь уверенность - любить
мы будем верно и всегда,
когда разлука иль беда,
мятеж, отчаяние, бред
перевернут весь белый свет,
любовь всесильною рукой
опять вернёт душе покой.
Возьми бумага боль мою,
твоё терпенье в жажде пью,
и вот капризное перо
со мною в горе заодно,
оно торопится, спешит
мою судьбу здесь разрешить...
К любви вернёмся, и опять
я признаю, что жертвой стать
её смогла, но не виню,
а лишь по прежнему люблю.
Любви всегда была цена.
Платили долго и сполна,
платили жизнью и тоской,
платили смертью нелюдской.
Любовь рождала ревность, гнев,
жестокость, смелость, жалость, смех.
Любовь сильна, но лишь одна
в ней слабость - у неё цена!
Всегда приходится платить,
но никогда нельзя купить.
И с нею счастье, только звук,
оно легко слетает с рук
любви, а без него она
бледна, печальна, холодна.
И те, кто заплатил своё,
всю душу отдал за неё,
в бессилье отступив, не мстят,
в костре желаний не горят,
а покоренные судьбой,
уходят в сумрачный покой...