В своём последнем вздохе, предзакатном,
алел диск солнца. В облаке помятом
погашены лучи неспешным ходом
так, будто утро не цвело восходом,
так, будто день не полыхал пожаром,
сжигая даже воздух мрачным жаром...
И трескалась земля, без слёз, со стоном,
пока ночная не пришла истома...
И ветер молодой, сквозь паутинки,
несмело щекотал в песке травинки.
Несметные стада по небу плыли
из серых облаков и жаркой пыли...
От моря потянуло лёгким бризом.
Жара сползала в ночь с большим капризом:
всё тщилась истязать, сжигать и мучить.
Далёкий горизонт собрал все тучи,
Что нависали, в море отражаясь,
откуда ночь мгновенно пробуждалась,
давно в свою утробу солнце спрятав,
накрыв его жилище чёрной лапой...
Качались листья пальмы шаловливо –
казалось, плачет над рекою ива...
Жара на юге – как везде – похожа:
лишь море, пальмы, пыль, песок, но, всё же...