Могилу выкопал, а мог бы не копать.
Мог целый день стихи свои кропать.
Но яму я лопатой ковырял,
И к жмурику ту яму примерял.
Хороший человек на свете жил.
Семьёй своей и домом дорожил.
Жизнь пробегала, резвенько: тип-топ…
Лишь иногда постреливая в лоб.
Да пули не касались молодца.
Он уходил как зять из-под венца.
Он ускользал как из ловушки линь.
От выстрелов спасала его жизнь.
Однажды на ногах не устоял.
Спиной коснулся толщи одеял.
И две "осы" куснули сгоряча,
Пониже обнажённого плеча.
Его-то на горе я хороню.
Две пули в коробчонке сохраню.
Есть виды у меня на гран металла.
Ведь плоть его мой умысел впитала.
А, значит, будут годы; Вдругорядь
Другими станут землю удобрять,
Выкапывая ямы на пригорке…
И водку пить, поклёвывать икорку.
И девушек валить под пляску ос
На разнотравье в зрелый сенокос.
И оправлять опавшую могилку,
И собирать копеечки в копилку.
И понимать, что всякому - своё…
Над кладбищами кружит вороньё
Высматривая свеженькую жертву…
На ком Господь поставит свою метку,
Тот на пригорок будет привезён.
И, скоро, превратится в чернозём.
А мне романтика уже невмоготу.
Схватить бы грудью пулю на лету...