Я оставлю поэзию в лете
и, как платье, повешу в шкаф.
Дворник листья сметет с аллеи,
унесет мое счастье в мешках
и сожжет на помойке в сквере.
Скверно.
Тополиный пух снегом пах…
Мне сказали: вернись на землю,
отражайся, как все, в зеркалах.
Все живут не там и не с теми, -
- не в игре, не нажать рестарт.
Всё прощается тем, кто не делает,
кто не смеет, не сеет, - не пожинает страх,
обиду, сомненья…
Будет не за что - будешь прав,
даже если не там и не с теми.
И не так, как просила душа.
В это горько паленое лето
я вернулась, будто с войны
на далеких звездах, планетах…
А здесь ты, улыбаешься мне с портрета,
с обожженной солнцем стены.
Самолеты все ниже летали,
и над городом желтым был смог.
Ты не смог бы все это словами,
но поймал бы и выправил поворот,
где меня заносило по краю
строк.
Солнце съело цвета, ты уже не реален,
как герои в моем прошлогоднем романе.
Пыль и сны, не золото – амальгама.
Мне сказали: иди вперед.
Так что это последнее, на посошок.