Марату Андаржанову
Поздно вопить о любви и подстилать полотенца ей –
Это не кровь целомудрия, это всего лишь мозги
Выжаты нежно на холст. Так выжимала Флоренция
Бронзовых мальчиков Винчи гибкий и гибельный гипс.
Люминесцентные бельма спьяну сойдут за лампады, но
Это не траур подсолнухов, это всего лишь антракт,
Не отафишенный загодя. Так по башке баррикадами
Били красавец Париж за либертеновский страх.
Поздно слезой у друзей помощь вымаливать, страшно им –
Это не свадьбы гулять, вырвав у счастья клочок
Мутного кайфа любви. Так вены струн перекрашивал
Маленький Зальцбург в ночи, скрипкой ширяясь в плечо.
Это нечестно. Не в масть. Это не я обесточился –
Это сыграли в меня, подрисовав имена.
Так уходили из глаз, выдав мое одиночество,
Лучшие, но не мои… Так умирала весна.