Когда листаю книгу Бытия,
Разглядывая красочность страниц,
Храня в душе архив имён и лиц,
Цепляясь за Судьбы края,
От споров с ней изрядно поседев,
Чтоб не свалиться в мрачный Запредел,
Где нет ни дна, ни крыши, ни границ,
Пью ненасытно Времени нектар,
Отыскиваю в мишуре янтарь,
И сознаю, что ждёт меня удел,
Быть может, бабочки, летящей на свечу,
Но всё же я – лечу.