Мы так живём, мы истину не слышим.
Пьём до опоя, до потери жён!
А как нам жить? Весь воздух, чем мы дышим
С семнадцатого года подожжён.
Мы сникли и привыкли к несвободе,
К вине, к вину, топить вину в вине,
Лишь хриплый бас Высоцкого Володи
Сопротивлялся мёртвой тишине
Как дух героев, как вода живая
Он поднимался из земных глубин
Опущенные плечи расправляя
И исправляя подлый прОгиб спин.
Володя пел о том, что наболело
Что нас отравит, если не вскрывать.
И вместе с ним в агонии хрипела
Россия, не желая умирать.
Он плавил лёд, но всё мешало что-то
От стен Кремля и до забытых сёл
Расшевелить проклятое болото.
Не выдержал, обиделся, ушёл.
И видел я! Вдруг нимб угас в зените,
Иссяк родник с серебряной водой.
Душа поэта по жемчужной нити
Ввысь поднялась, чтоб снова быть звездой.
.................................
Ну, вот и всё! Отмучилась гитара!
Она - вдова, она - одна. Тоска!
Подлей наиподлейшего удара
Щипать вдову-гитару за бока!
В России у возлюбленных фортуны
С седых времён трагичные концы
Их жизни обрываются как струны,
Когда к ним тянут лапы подлецы
.................................
Зной был такой, что плохо было лету,
Но сквозь застой и сладкий сон газет
От сердца к сердцу боль прошла по свету-
Высоцкого Володи… больше нет!
Плачь муза плачь, быть может, станет легче!
Ушел поэт – народ осиротел.
Прости, Всевышний, грешен я конечно,
Но как Ты сверху это просмотрел?
Прости, Всевышний, я, конечно, грешен,
Но как же смотришь за Россией Ты,
А смерть обходит сорняки и ветошь
И косит только лучшие цветы.
Нет! Мы тебя, Володя, не забудем,
Как нас ни жаль, ни правь вожжа Вождя,
За горечь истин, что открыл ты людям,
Когда ходил по лезвию ножа,
Когда страдал открытый и ранимый
От властных жал, колючек и шипов
За всё, земной поклон тебе, родимый,
От русских баб и русских мужиков!
Россия-тройка! Тройка-чудо-птица!
Куда летишь, не различая звёзд!
Кто за возницей? Это ж не Денница,
А сатаною вверченный прохвост!