когда ты стоишь на балконе,
когда он немножко покатый,
то думаешь, что все понял,
и думаешь, что пора бы.
и верится, что не стоит,
но кажется, что не важно,
и с одного на другое,
как было и будет однажды.
ты смотришь на даты и сроки,
читаешь их мысли и письма.
и видишь - они однобоки.
не выдержали реализма.
и сам на себя примеряешь
их жизни, но ты перерос их.
а может, ты дальше от края,
ты просто бычковая россыпь.
когда ты стоишь на распутьи,
а все три дороги к обрывам -
закуришь, никто не осудит,
ведь нет никого. только ливень.
и бьются белковые связи,
и рвутся к луне твои ноги...
нейроны частичками грязи
останутся на дороге.