Я слышу этот хриплый голос.
Такой знакомый голос детства,
Когда вокруг он пел и волос
Дрожал от нот его. И деться
Нам было некуда, ведь слышно
Его из окон, многих очень.
И мне, казалось, город дышит
Его дыханьем днём и ночью.
Но вот июль восьмидесятый.
И все, кто знал, пришли к «Таганке».
Прощались с ним. И звук хрипатый
Звучал на каждом полустанке.
И люди плакали и пели…
И до сих пор поются песни
По всей стране. И в самом деле
Он стал легендой, даже если
Его при жизни не признали.
Страна тогда была другая.
Хоть в мире о Высоцком знали,
Но знать судьба его такая…
Я песни снова слышу эти.
Мне было пять в восьмидесятом.
Их знают взрослые и дети.
Есть что-то в голосе хрипатом.
И Глеб Жеглов его, с экрана
Не пропадает всё ж с годами.
И помнят многие, что рано
Ушёл поэт, что жил меж нами.
И вот две тысячи двадцатый,
Прошло с тех пор уж сорок лет.
И голос слышится хрипатый
Уже не с плёночных кассет.
И поднимает настроение
«Зарядка-песня» по утрам.
Писал для нас стихотворения
И пел свои стихи он сам.
Актёр, поэт и исполнитель
Любимцем был людей простых.
Он стал своей судьбы строитель
И жизнь свою писал он в стих.
Писал, что чувствует и знает.
Мы слышим это в его песнях.
И вновь, его душа взлетает,
Живя в его стихах чудесных.
И пел о дружбе, умирая…
И знал, что жить ему не долго.
В театре Гамлета играя,
Он жизнь свою разбил в осколки.
Мы о Высоцком всё же помним,
Хоть и года прошли уже.
«А вы помедленнее кони!»
Звучит на каждом этаже…