В чемоданы я не складывал слова.
Выносил слова я мусором в ведро.
Говорила мама и она права:
Что повязано словами, то зеро.
Не сыскать, при разговорах новых слов.
Нет в словах привычной прежде новизны.
Говорить с людьми я всякий раз готов.
Только нет в них ощущения весны.
Ах, зачем нам чужеродные слова.
Мы и собственные мысли не графим.
А слова как прошлогодняя трава
Как развалины Помпеи и Афин.
Что-то дворник не шевелится мести.
Тяжелы слова, не держатся в руках.
Говорила мама: Слово не в чести,
Изрекая, остаёмся в дураках.
Только как же мне без слов существовать?
Мы опутаны словами до небес.
Без способностей нельзя повелевать.
А без слов не развивается прогресс.
И тогда я стал ссыпать слова в рюкзак.
Тяжело носить, зато не говорлив.
Говорила мама, разве Даль – дурак?
Многотомный о Словах придумал миф.
Вот и я пойду проторенной тропой.
Драгоценные словечки подкоплю.
И потянется народ на водопой
Русской речи, от которой всё стерплю.