по причине неверия я не ищу любви,
и поэтому город мой пуст за секунду до нового взрыва.
в голове говорит, говорит, говорит
пустота. пустозвонно. до боли пустынно.
это лишь повторение пройденных недопутей,
нежелание снова вставать и идти к эшафоту,
это слабость, которая вновь заставляет гореть - и гореть,
не сгорая; сгореть значит стать свежеконченным богом -
просто богом потерянных жестов, уценок и фраз
безвозвратно ушедших людей по своим зоопаркам.
ибо в этом сезоне любовь переходит на раз,
и на раз, не на два, начинает играть с нами в прятки.
мне настойчиво кажется, что чувствовать выйдет из моды,
журавли из бумаги застынут в шкафу за стеклом,
мы - такие же птицы. нам больно, нам больно, нам больно
разбивать себя раньше, чем сделаем взмах хоть крылом.
пустозвон, но отчаянье ищет и все же находит слова,
не мои - так чужие, не их - так хотя бы словарь
достает. И от самого, самого, самого-самого дна
поднимает.. не боль, но жестокий январь.