Живёт в моих стихах немая боль,
и так она живуча - вот уж верно-
я сам теперь не властен над собой,
и что бы я ни сделал - всё ей скверно!
Она во мне, а я горю в огне,
и рушатся каркасы тонких мыслей.
Я потопил бы, подлую, в вине,
когда бы она выпила, забывшись.
Но боль непьющая, как старая сова,
что бодрствует когда везде закрыто.
Она упрямо корчится в словах,
она стучится в строках позабытых.
Мне кажется, что я совсем ослеп,
найти свои слова во тьме пытаюсь,
на ощупь захожу в старинный склеп
и над костями классика склоняюсь.
И слышу, как из гробовой тиши
негромкие доносятся слова:
"Спасения от боли не ищи -
ты жив пока она жива."