Пустых признаний публичный сор по ветру строка развеет,
Рассвет отсеет полночный вздор, довольствуюсь тем, что греет,
И, может, тем, что ёще поет твой флаг на высокой рее,
Цыганит око, да слух неймет сегодняшних менестрелей.
Взбесилось время в морщинках век, наотмашь – какого черта?
Галерный раб, и тот - Человек (эпохи вождей) за бортом.
Блажен, кто горд, чей блатной аккорд свободе и слову верен.
Неровня ему ни партийный бог, ни даже – обычный гений.