Тоска

 
Им не понять, как детям малым,
Что счастье не влетает в рот.
Я б философский камень дал им;
Философа недостает.
Мефистофель, «Фауст» Гете.

1.
Тоскуют русские по родине своей
И вспоминают ширь ее полей,
Где васильки во ржи и жаворонка пенье,
Туман над речкой, словно в первый день Творенья,
Где детство босоногое прошло,
Где первую любовь и первые печали
Они в далекой юности встречали,
И горько думают – куда нас занесло?
Ни святость улочек и стен Иерусалима,
Ни вид с Монмартра на Парижа красоту
Не тронет сердца, коль ему необходимо
Вдохнуть российскую родную простоту.
Тоскуют русские в ухоженных домах,
Опрятные газоны им немилы,
Широкой Волги помнится размах,
Родных и близких скромные могилы,
И сень берез, и клекот журавлей…
Тоскуют русские по Родине своей…

2
Иду деревней – улицы пусты,
Травою поросла тропа к колодцу,
А в огородах – сорные кусты.
Их некому полоть. Живут здесь – как придется.
Здесь даже не живут, а - доживают.
Печальна жизнь в российских деревнях;
Когда зимою вьюга завывает,
И телевизор ламповый моргает,
То мужичок со скуки запивает,
А «по нужде» стоит ведро в сенях.
Бесцельное, унылое житье.
Здесь не хотят учиться и бороться;
Небесной манны ждут. А нудное нытье
Как слабый стон из сточного колодца.
Увы, мой друг! Ведь истина печальна.
Здесь сила русская рождалась изначально,
И были так чисты ее истоки…
Теперь деревня – грязь, разврат и стоки.
Клоака. Те, кто лучше и умнее
Сбежали в города, и не жалеют.
А те из них, кто выше смог пробиться,
Сбежали чуть подальше – за границу.
Став винтиком в отлаженной машине.
У них налажен быт, спокойны вечера.
Но гложет ностальгия. Иль унынье,
Что безвозвратна юности пора?
«О чем жалеть? Ведь каждый в мире странник…»
И ни к чему былое ворошить.
Да, жизнь – не водевиль. Но все же лучше в драме,
Чем в горестной трагедии прожить…

 
март 2007