Пишу рассказ, черкАю фразы.
Стих получается не сразу.
Пишу, а не хочу писать.
Весь лист в рисунках и кругах.
Но что за грусть в рисунках тех?
Где беззаботность?
Где же смех?
Унылый ёжик пробежал.
Зайчишка серый проскакал.
Щенок мохнатый,
Крылья раздобыв,
И их на спину прицепив,
Стал прыгать,
Лапками махать.
Щеночек хочет полетать.
С трудом на дерево залез.
Взглянул он вниз…
И тут же слез.
Но оказавшись на земле,
Он долго думал о себе.
Картины в голове писал,
Как в Книгу Гиннеса попал.
Его небритого щеночка
Побрили в лорды…
под станочек.
Стал почитаем средь господ.
Ведь сам себя он превозмог.
Он уваженье заслужил.
Старался он, что было сил.
Медаль за то, что смог взлететь.
Похвальный лист, что смог он сесть.
Взмывал он вверх, как самолёт.
И вниз пикировал, как крот.
Значок успеха за прыжок,
Над пропастью –
Лихой полёт.
Ну и могильная плита
Венцом всему ему дана.
И надпись смелая на ней:
«За тяжкий труд
Тех тяжких дней,
Когда летал,
Когда скакал.
И всё же в озеро упал».
… В поту холодном бедный пёс
Очнулся в озере из слёз.
Стряхнул он след плохого сна
И скомкав крылья, убежал.