Руками тру свои виски,
А крик не умолкает,
С полуосушенной реки
Сердитых, белых чаек.
Они цепляли камыши,
Пытались окунуться
Испить воды, как из души,
Оставшегося блюдца.
Река не знала перекат,
Поток сбивал любого.
Теперь же кулик в сапогах,
Пройдёт по дну былого.
Да! Это тоже ремесло,
Быть варваром к природе.
И дно осокой поросло,
Но всё в законе вроде.
А вербы, старенький паром-
Клеймо веленья злого.
Кто лес рубил не топором,
Но не сказал – «Не трогать».
И помнят с детства старики,
Как вниз плоты гоняли.
На дне коряги не найти,
Плоты их разбивали.
И без опаски детвора
Ныряла, где поглубже.
Всё это было, как вчера,
Сегодня, просто лужа.
Ведь лес не просто, как дрова,
Был родником для речки.
Исчезла бабушка – Сова,
Что нет к жилью местечка.
И свалка мигом, словно гриб,
За год стала горою.
И в русло всё течёт, а мы
От свалки пьём настои.
Но помнят с детства старики,
Как вниз плоты гоняли.
Они пожили, ну а мы –
Их смертность обогнали…