По арене своей жизни как по кругу
Я вращаюсь как по стрелке часовой.
Дай мне милая скорее свою руку,
Пока я ещё сознанием живой.
Мои ноги вёрст немало намотали.
И, однако, я нигде не побывал.
А глаза мои рассвета не видали.
Были б мысли, не случись в душе обвал.
Я бежал. Я спотыкался. Я валился.
Зал смеялся. Колыхался «Шапито».
Белый шар души под куполом крутился;
Ну, а в сердце не заглядывал никто.
Потому что клоунада, жанр обозный.
Не присущи смеху признаки ума.
Потому что клоун – образ одиозный
Не стандартный. Ну, а проще, не формат.
А сегодня век больших трубопроводов.
Флота танкерного и контейнеров.
И рискованного братства всех народов.
И, естественно, достойных, лживых слов.
Так зачем бежать по замкнутому кругу.
Веселить на час усталую толпу.
Где ты, милая, подай скорее руку?
Я тебя за стены цирка увлеку.
Отойду от дел и рухну на дорогу.
Всё прошло. Осталась только ты.
Под икону, помолюсь тебе, как Богу,
Разлетятся пеплом все мои мечты.
Без мечты, что служит нам опорой.
Этот свет с тем светом не связать.
Где ж найдётся женщина, с которой,
Можно вновь воскреснуть и дерзать.
На арене крутится «ковёрный».
Дуракам, везде у нас почёт.
Идиоты, для России - норма.
Остальные граждане не в счёт.