Жизнь моя - дорогая или попусту сжатая-
Как трава молодая возле леса лохматого,
Как прелюдия к жизни, как законный конец.
Посмотри в Заоконье - там увидишь венец.
Жизнь моя неутешная, никому не открытая.
Что мы знаем о тех, кто здесь пишет стихи?
Только то, что они - как вершины зарытые-
Никому не нужны, чьи-то носят грехи.
Чьи-то носят очки, чтоб казаться печальнее,
В чьи-то входят дома, приоткрыв небосвод
А потом удивленье, страницы прощальные.
Вот вопрос- А о чём вы читали весь год?
Вы писали рецензии, души спасая.
Хорошо. Но не этим душа спасена.
Оглянитесь-а что у них было в начале-
Нераскрытых, нечитанных жизней страна.
Здесь толпятся врачи,здесь "пасутся" сектанты.
О сексотах молчу - "Есть такая работа".
Только я написала все в жизни диктанты,
И мой Прадед-Священник-мой Ангел.Вот то-то
Вот поэтому можно уйти со страницы
Тем, кто хочет меня научить, как молиться.
О здоровье заботиться тоже умею -
Дочь и внучка врачей. Разберусь, чем болею.
Беспокоиться надо о тех, о других-
Слишком жертвенны строки бывают у них...
22.07.10
Я от себя добавлю. Я знала, что мой прадед был Священником. Православным. Знала, что они уехали в Югославию.
Но только недавно я узнала, что он писал книги. И что его отец тоже был Священником.
Теперь я знаю, почему люблю петь, почему люблю книги по философии. И почему пишу.
Искала я хоть какие-нибудь сведения больше 7 лет.
А неосознанно-как только научилась читать.