И снова мир трясёт как сито
незримая для нас рука.
А молох, отобедав сыто,
срыгнёт, зевнёт, вздремнёт слегка.
Какие завтра грянут беды?
Как память крови омрачат
нео-не-люди, брит-скинхеды,
да так, что содрогнутся деды
в гробах от зверств своих внучат.
Народ давно уже смиренен,
привычным стало бИтие.
Он за пятак уже оценен,
и в жёстких рамках бЫтие.
Ну что ж, игра богов в разгаре,
и время убыстряет бег,
и избранных суют по паре
в непотопляемый ковчег!