Помню детство в тонах пионерского душного галстука,
Октябрёнком я не был, на то пневмонии респект…
Ах, какие мы рвали соседские, дивные яблоки,
И делились с девчонкой… И девок делили на всех.
По колено в соплях за окурок ещё не затухнувший.
Самогона глоток – пьяный конюх на шахтном дворе…
Кукурузу с костра, и картошку печённую кушали –
То-то райская жизнь в той по детскому взрослой поре.
Красных флагов парад под удушливый запах черёмухи.
Медь оркестра и марши, от тех, кто вчера с похорон.
Из автобуса тир. В нём мои постоянные промахи.
И тот выстрел, в горах, когда был мой последний патрон.
По аллее сырой листья клёна резной аппликацией.
Вот и смена – шеренгой смеётся, щебечет детсад.
Между ними и мной чья-то жизнь… И сухие акации…
Что за пьяный дурман? Нет то прелой листвы аромат.
…Нас за нашу страну распирало до боли от гордости.
Поколение юных такое теперь не поймёт…
А на бронзовый бюст вождю наций и разных народностей,
Птица низких полётов сложила свой яркий помёт.