Открываешь окна,
заливаешь подконник густым
и легким утренним светом,
Облака не обращают внимания на людей,
которые умирают, но не показывают свои лица
настоящие.
им страшно.
Предметы, заполоняющие
наши будни
обрели образы, приняли игру.
Безликие, как люди,
но более искренние, им не страшно
и легко.
Ветер захлестывает голову, как море,
самое настоящее,
которое рождает каждое утро Афродиту.
Тысяца лиц и образов.
Каждый - настоящий.
Люди дарят "себя" предметам и явлениям,
так легче,
может даже интереснее.
Раскрыть настоящие чувства сложнее, чем нарисовать на биомассе
гримасу
и сказать,
что это
улыбка.