Пришло письмо от сына "из-за речки".
На нём нет марок, не видно там числа.
И вскрыв конверт у дома, на крылечке,
Читает мать, забросив все дела.
"Привет, маман! Прости молчал я долго,
Нас командир опять водил в поход.
Подняли в ночь, не объяснив нам толком,
Уже в горах встречали мы восход.
Маман, ты знаешь, как же тут красиво!
И солнце рядом - руку протяни.
Скажи соседям от меня "спасибо",
Что по хозяйству с домом помогли.
Ты Светке передай, чтоб не грустила,
Я ей чуть позже тоже напишу -
Надеюсь обо мне там не забыла?
Ну всё. Опять подъём. Пиши. Я жду."
Да как он скажет матери любимой,
Что сын её уж год как на войне,
Что с ним подружкою незримой
Гуляет смерть по выжженной земле.
Что в горы ходит он на караваны,
Плевать ему какой встаёт рассвет,
Что лучший друг его погиб от раны,
В свои неполных девятнадцать лет.
Но он вернётся. Он точно это знает.
Без веры на войне никак нельзя.
До дембеля он дни свои считает,
Чтоб на гражданке встретиться друзьям.