Мы с детских лет
Лелеем наши "почему".
Мы ищем свет,
Но, озираясь, видим тьму.
Узка стезя
И трудно выбирать из зол.
Но кто-то взял
И словно за руку повел.
"Вот этот путь -
Ты им пройдешь когда-нибудь.
Вот этот горн -
В нем закалится сталь имен.
Вот эта мать -
Она умеет вечно ждать.
А вот любовь -
Из-за нее начнется бой."
Герои книг
Умели умирать и жить.
Им вес вериг
Был выносимей легкой лжи.
Они глядят
На нас из глубины веков.
И этот взгляд
Желает знать: а ты каков?
"Вот этот дом -
Его построил ты с трудом.
Вот этот враг -
Сюда пришел не просто так.
Вот этот друг -
Но другом овладел испуг.
Вот этот миг -
Он настоящий, не из книг."
Оставить след
Мы так мечтали и дрались.
Но, повзрослев,
Узнали слово "компромисс".
Лишь в редком сне,
О неизведанном скорбя,
Мы, погрустнев,
Устало спросим у себя:
"Вот этот путь -
Как, не пройдя, ты смог уснуть?
Вот этот горн -
Он переплавил связь времен?
Вот эта мать -
Не дождалась тебя опять?
И вот любовь -
Не для тебя и не с тобой."