Под землёй, в утробе перехода,
полупьян, в очках и сердцем чист,
больше для себя, чем для народа,
ноты извлекал один артист.
Пальцы-птицы клавиши клевали -
от весны и до предзимних дней
звуки те всем души согревали,
с ними было как-то веселей.
Аккордеониста все любили.
Я узнал недавно (вот беда!..):
люди нехорошие убили
музыканта. Значит, навсегда
добрые аккорды отзвучали,
музыка здесь больше не живёт.
Потому я делаюсь печален,
заходя в подземный переход.