15 июля.
Практически ночь. Жара.
Середина лета.
Огрызок дня.
Точней, ещё одних суток
жизни, чей бег упруг,
тянет щупальца ночи
неумолимый спрут.
Даст бог в них укачает,
что-то возьмёт с потолка,
то, что ещё захочет
в себе удержать рука.
Пусть хоть рука, не сердце,
мы и за то шалом
произнесём иноверцам,
впущенным нами в дом.
Все эти ницше, хаямы,
как болевой редут
между нами и жизнью -
выстоят, уберегут.
Им уже некуда деться –
пришпилены, пригвождены
к обнажённому нерву
неба. С той стороны,
где мы оставили сказки
или память о них.
Нашей пульсирует кровью
чужой стих.