Бесценного на свете нет.
Есть у всего цена, поверь мне,
Удачи, счастья и сомненья,
У памяти прошедших лет,
У подлости и мелких бед.
Неважно, нищий иль король
исправно каждый сердцем платит
За колокол веселых свадеб
Своей мечты с чужой судьбой.
Что ж я – то продаюсь за боль?
Все мы завышены в цене
В начале…И упорно даже
Кричим на каждой распродаже,
«Нет, эта мелочь не по мне!
Дороже я почти вдвойне!».
Пририсовав пару нулей
Мы сами назначаем цену,
Пытаясь разрешить проблему
Всех одиноких февралей,
Но мир не признает рублей,
Где уникальность – это грех,
Хоть ты – один на миллионы,
и на тебя аукционы
Идут…Но это ли успех –
Лисы, потраченной на мех?
И ждет таких лишь антресоль,
Кто переплачен и не нужен,
И жалко выбросить и тут же
Не нужный хлам…Морская соль
Посыпавшая чью-то боль…
Цена…Конечно, это бред…
Никто не пойман ведь с поличным,
Кто расплатился чем-то личным
За свой триумф скупых побед.
Бесценного на свете нет.
Мы все продажны, ты не спорь,
Есть у любого тайный ценник,
Душа – подпольный лишь обменник,
Богатство, слава и любовь…
Я продаюсь за эту боль!
Ну, что же ты открыто плачешь?
Кому ты за меня заплатишь?