На поле вглядываюсь вдаль,
Вокруг лишь тишь, цветёт ковыль.
От ветра здесь клубится пыль,
И солнце, словно в домне сталь.
На поле жизни больше нет,
Тут птицы больше не поют,
И звери больше не живут,
Здесь только яркий жгучий свет.
А то, что было, всё сгорело,
Всё зарево огня накрыло,
И пламя всё опустошило,
А что осталось, то истлело.
Те травы, что растут на поле,
Пустили корни в плоть и кости,
Они в долине были гости,
Но такова теперь их доля.
Теперь растут они на трупах,
Питаясь плотью, что истлела,
Но никому уже нет дела,
Все позабыли... Это глупо,
Но а травы в округе море,
Она как люди в мире нашем,
Они счастливее и краше,
Когда доставят много горя.
Но если травы мёртвых гложут,
То люди истязают всех,
Доставить горе им не грех,
Иначе человек не может...