Песни спели цикады и умерли.
Ныне тихо над степью, лишь пыль,
Да багряные, знойные сумерки,
Да поникший додолу ковыль…
Вот и все, что наследую, выйдя из
Вне пространства, вне, просто, души.
Опадаю, как с дерева жухлый лист
Ни к чему,
ни к чему не пришит…