Не пишется. Вопит больной Гийом –
Мост Мирабо застыл над грустной Сеной,
А мне сейчас совсем не до нее –
Мне руки крутит чувством, что весенним
Холодным утром вертится в башку,
Что умирать – смешная антреприза.
И я не удержу свою тоску
И покачусь по скользкому карнизу.
Меня уже устали страховать –
Я должен сам пройти по льдистой кромке.
(Компьютер, стол, прожженная кровать
И ****ская улыбка Незнакомки).
Смешные книжки – я их не писал,
И телефон молчит – три дня как пропит.
И некого винить. Я где-то сам
Для Рыб придумал этот пьяный тропик.
Но только по весне. И не со зла.
И не прося прощанья (здесь курсивом).
Но хочется, чтобы душа легла
На небо не по-здешнему красиво.
И чтоб отлипла лишняя любовь
В смешной подарок безнадежно серым.
Сегодня вечер. Сена. Мирабо.
И скука со страниц Аполлинера.