Пусть я не многогранен.
Ну и пусть.
Не каждому эктаэдром катиться.
Стихами, как водой могу напиться,
чтоб в рифме утопить тоску и грусть.
Расправив крылья в небе голубом,
ловя поток воздушный, воспаряя,
о мире неизведанном мечтая,
на лист бумаги лягу тонким льдом,
узорчатым, колючим, с завитком.
И не беда, что лёд под солнцем тает.
Ведь в жизни нашей всякое бывает.
Бывает в гору катится сам ком.