Тишина в тишине не приходит ко мне .
Тишина избегает меня .
Но приходят Стихи - невесомы , легки ,
И садятся со мной у огня .
Весна моя 47 - я . . . Или 17 - я весна ?
А я как прежде уплываю - во сне . А впрочем не до сна .
А я как прежде обездолен приходом утренней зари , и духом волен ли , неволен листаю лет календари .
А я как прежде - синим маем хочу на розовом коне
( метелью белой осыпаем ) промчаться по своей весне . . . Хочу .
Но будет утро , будет вечер . И крепок призрачный мираж .
А мы с Тобой уже не дети , и сей привычный антураж - на швах Зимою крово-
точит , мокрея в плотности своей .
Здесь пульс Апреля обесточен в мерцаньи жёлтых фонарей . Здесь майский снег
присыпан тмином продрогших мартовских надежд и пахнет вереск у камина теплом
покинутых одежд .
Здесь Память - трафаретом боли ложится в краденный уют .
Здесь ходят в гости , бродят в поле , но чаще - беспробудно пьют , припав
иссохшими губами к сей Чаше веры и тоски . А где - то там - над головами
плывут в Россию косяки свободных птиц , крылом касаясь - всех нас , прико-
ванных к земле .
А души наши проростают листком зелёным на стволе родных берёз - в краю
далёком , где нашей юности весна .
Не от того - ли сердцу плохо ?
Не от того - ли не до сна ?!