А клавиши-шпалы мелькают нечётко,
А камни разбросанным бисером нотным.
И мысли, как птицы в полёте свободном,
И дом на колёсах привычной чечёткой.
Устав от зимы сосны тянутся в небо,
Проталины леса, как чёрные пятна.
Земля покрывалом прикроется ватным,
И в дрёме душа: то ли быль, то ли небыль...