С каждым днем становится толще
Неотправленных писем стопка.
А казалось, чего бы проще:
Взять, отправить их на растопку.
...Шелестит менестрель бумажный,
Монолог непрерывный длится...
А казалось бы: взять однажды
Мне веревку, да удавиться.
Многоточие. Строчка пляшет.
И приходит пора прощаться.
А казалось, что будут дальше
На бумагу слова срываться...
...Пусть однажды подхватит ветром
Неотправленных писем стаю...
Мне казалось: я жду ответа.
Оказалось: я погибаю.