Мы отмотаем плёнку к осени, "стоп" нажмем, чтоб спрятать сны сладкоголосые под дождем, и слушать капли чьих-то слёз по стеклу. Ты скажешь "Вот в такой же день я умру". Но что у нас - листки кленовые между книг, и не спасут лекарства новые нас двоих. Звенит, как тёрпкий сочный плод, пустота. А на коленях сладко спит чья мечта?
22/02/2009